continuidade dos paraquês

seguir

2011-12-17T23:52:00.000+01:00

siete palmos de breve tierra
cuántos litros de verbo derramados
sobre la arena de la nada

qué difícil es desarmar
las intenciones desnudar
los ánimos asumir la derrota
de los ojos del deseo
de amar al prójimo
y dar no lo que se puede
sino lo que no se tiene
y seguir creyendo en el hoy
en el mañana en el humano
en el poder de cambiarse y cambiar
el mundo, nuestro mundo de gestos
y palabras breves, nuestro mundo
de seres ciegos y cercanos

pero qué bello es seguir
y mirarse y mirar al otro
y sentir que queda tanto por ver
por destruir por construir
tanta belleza por sentir
tanta verdad para dar
tanta vida para agradecer

morna cesariana

2011-12-17T22:49:00.000+01:00

existe um jardim prometido
um oceano vital de necessidade
uma casa natal um colo onde dormir
um embalo suspenso sobre si mesmo
onde todos levitamos
onde tudo é possível
o infinito agora
onde a nossa casa é a lembrança
de uma música leve longínqua
que ecoa como a infância
um território sem forma onde aterram
os sonhos
onde o tempo é uma ideia louca
onde a única verdade é o ser
e os corações caminham descalços pela areia
que foi rocha e se tornou praia

vade retro

2011-11-01T00:15:00.000+01:00

se fosse verdade
eu já tinha arrancado os dentes às nuvens
se fosse verdade
já tinha abraçado uma noite no rio

mas não foi

ficou pelas palavras
pelos rostos inventados
infiltrou-se nas veias de engordar anos
encheu os dias de lacunas injetáveis
rumo ao horizonte redondo do invisível
amor foi mas é ítaca meu caro dédalo

por isso tu voltaste ao teu inferno
sob a óbvia forma de maldito

e eu acordo com o som do nevoeiro
e envergo a vigília inesperada
aliás o despertar último às coisas e pessoas
o que foi vergonha ou tormento
e a voz descarnada ó demónio
vade retro

pandora e os dedos

2011-09-12T20:12:00.000+02:00

abri a caixa de pandora
e agora
ando a tentar sentar sobre o tampo
como quem nasceu do acaso
assobio faço questão de não saber
armo-me em parva
e canto músicas antigas
enquanto tudo -sem exceção- dá por mim
quando eu não quero dar (nada) por nada
por ninguém

nada me poupa
nem os pássaros
nem junho nem o sol
nem as veias azuis
as carnes velhas o fumo indesejado
nem os 38 anos e um poema de Adélia Prado
que auxilia mas não traz um mundo novo

a pandora ainda sujeitou a esperança
eu só consegui apanhar os dedos

todos los paisajes son el mismo

2011-04-21T01:21:00.002+02:00

atravesar recuerdos como una aguja atraviesa el cuero viejo
dedos que escapan de la labor
todos los paisajes son el mismo
todas las montañas destripadas son iguales

pero heme aquí renunciando
a saborear páginas de olvido como todas
a la belleza la huida el no ser no estar no parecer no desear
todo lo que un día quisimos construir
todo lo que creímos a pies juntillas
y que nunca había sido
a esa telaraña de cegueras creada para no saber
a sufrir no tener que comprender
a asistir al fraude
la calumnia el desamor la soledad inducida
el rincón oscuro donde confinaron nuestros sueños

ecos de lo posible

2011-03-19T01:09:00.002+01:00

tú desdientas las memorias mientras
yo paseo por mis manos una manzana
nuestras verdades míseras desnudas
amarillas maravillas
curvas de silencio que pulen las aristas
de esa nube que podría amenazar lluvia
de piedras y palos pero riega un suelo
donde a veces crecen flores impensadas
no te peso no me mides
nadie espera todo se reduce
a un culto de pequeños ruidos
los segundos discuten sobre nosotros
mientras el sol nace y nos ilumina
las manos aún calientes aún envueltas
en el último sueño
que me cuentas

édipo

2011-03-19T01:04:00.000+01:00

vi-te a caminhar entre as arestas
entre as florestas virgens do todo
entre as linhas dos trens que nos afastam
tudo é longe quando a viagem é eterna
nada nos toca afinal
e tudo nos pertence
tudo dentro um todo
um nó górdio de idas e voltas
e nós comemos pão com a certeza
absurda do amanhã farto

mas no destino cruzamo-nos
a cada dia com o nosso filho
édipo
prestes a matar-nos por
um dá cá essa palha

ahora que los días huelen mal

2011-03-18T01:04:00.001+01:00

ahora que los días huelen mal
que el agua trepa las paredes de los cráneos
convertidos en macetas
nada nos separa nada nos une nada es todo es mentira
quién ha dicho que mañana va a llover
los lunes crujen porque siempre hace frío al regresar
no nos alejamos del pasado sino de lo imposible
no queremos ir al mar sino abrazarlo
y no llorar cuando se nos escurra entre los dedos
hay una brújula orientando al oeste donde todo es enterrable
donde nada nos juzga
donde podemos aplaudir lo cotidiano los despojos
el olor a frito y a cuarto de baño
donde podemos gritar sin esconder lo feo
permitir al otro ser lo que es sin eufemismos
no me quieres pero no importa yo tampoco
me quiero y
así seguimos por los siglos de los siglos a pecho abierto
preguntándonos quién has sido dónde he estado
porqué nos acercamos para hacernos daño

medir as distâncias

2011-03-14T22:34:00.004+01:00

ausente não dá
antes a vontade é

medir em olhares esquivos
nas distâncias os limites dos corpos
experimentar
o corpo da voz íntima
os matizes da cor da pele
o riso à sombra ao sol
o olhar o cabelo distraído de trás
uma mão esquecida que sai do bolso
e acidentalmente toca o rosto

aproximar-se sem dar por nada
deixar o cheiro vir no ar
e saber que oq ue a gente é
é o que a gente quer
para um tempo que não acontece

verdad

2011-03-13T23:16:00.001+01:00

mi verdad es desapego
mi verdad es mi mentira
el fruto, los márgenes del ocio
todo lo que huele a tierra y se pudre
y convoca una lluvia sucia de fábricas
para alimentar el gusano de mis venas
mi verdad es no te quiero - aunque lo intento
mi verdad es no te echo de menos
empujo hacia dentro buscando la salida
la atmósfera irrespirable que generan
las heces del pasado indigesto
todo lo que huele a pobre y se acerca y husmea
entre mis ropas
buscando un hueco entre mis egos
una cueva entre telas perfumadas
donde asentarse y engordar el monstruo
que llevo dentro
mi verdad es sucia, te alcanza, te lame
huele a miedo

arroz doce

2011-03-12T23:40:00.000+01:00

colocar-se sem velas nem altares
sob a proteção de gente
(deus não nos protege além dos nossos atos)

há um trilho aberto em direção ao leve
que torna tudo o tacto as palavras os olhares
num risco de devassa
é urgente guardar forças para verde riso arroz doce
não para muros grades arames farpados

não ser fraco nem visível
que ambas coisas dão no mesmo
e o ser humano é tão tão humano

astigmatismo

2011-03-01T02:48:00.002+01:00

só ao longe posso ver-te de perto
não sei reparar nos pequenos defeitos
posso tão-só estudar os teus acenos
descubrir o que escondes enquanto conjugas verbos
como pronuncias torto as noites em silêncio
o sentido que ao pôr-do-sol tem o teu jeito
tudo o que me é impensado leve alheio
e fala alto de ti e dos teus anseios

quem nos dera uma praga
de astigmatismo para ninguém
ficar pelos contornos dos corpos
as pequenas rugas dos olhos
o tamanho ou a feição do pénis dos seios

confluir

2011-02-27T22:01:00.001+01:00

calo e convoco na distância
o teu corpo apagado no nevoeiro
da memória de um quase encontro
o teu empenho em fugir ao explícito
tudo tornado cores palavras
tu a olhar a dizer: aquela árvore é uma música
e eu querendo-te apenas a fazeres-me amor
sem gestos palavras pecados metáforas
do cabelo as roupas as idades as nações
como se não existisse o mundo a fome as dores
como se o nosso espaço o lençol onde encostar os corpos
crescesse além das fronteiras conhecidas
e o tempo tivesse sido criado apenas
para tudo confluir em eu tu uma superfície macia
um instante apenas um tudo-nada no tempo do universo
onde carimbar o gozo a ternura aprendidos noutras vidas
para depois eu tu tudo sumir deixando apenas um gosto doce
no paladar da memória que foi

amanhã

2011-02-27T02:19:00.001+01:00

correr que nem perdida
para o lugar onde tudo acontece
ninguém ouvir os passos
apenas o mágico percebe o sentido
dos ouvidos alertas
tudo segue em frente como nunca
tempo para demorar nos sons nas paisagens
já não há por isso
segurar lembranças como hábitos
escondidos praticados pelas mãos sem ordem
como apertar os atacadores
ou afastar o cabelo dos olhos
tudo para estar presente no momento
em que o tempo
não seja mais o amanhã
o ponto de interrogação
as reticências
o que esperamos e nunca é
por essa sua condição essencial
de não chegar

quantum lenga-lenga

2011-02-24T00:44:00.001+01:00

¿En qué estarán convertidos mis viejos zapatos?
¿Adónde fueron a dar tantas hojas de un árbol?
(Silvio Rodríguez)

una frase de einstein
ilumina los ojos de una mujer iraní
justo antes de que descubra su cabellera
que caerá y nutrirá el suelo
que alimenta a ahmadinejad

un átomo de hitler
circula por las venas
de un sionista que grita
muerte a los palestinos

una molécula de aire
del pulmón de mubarak vuela
para habitar el último aliento
de un joven llamado khaled said

de qué materia están hechos los gestos
las palabras las ofensas
todo lo que hemos guardado
para justificar la miseria?

adónde van las mentiras
de qué está compuesto el dolor
dónde se aloja el pasado
quién sustenta el odio la rabia
quiénes son el tú y el yo?

adeus

2011-02-21T23:01:00.003+01:00

assistir ao adeus dos nomes
sumindo como chuva
noutra erva
virando uma outra água
afastada
impossível ao tacto
do tempo do agora

despedir paisagens
que já não inquietam
noites com tendência para
nightmares
[palavra obscura
de qualidade líquida
maré noturna
a enfiar-se silenciosa
entre tudo o que somos
ventre sonhos lençóis]
não fazer mais sentido
e meus sentidos
voltarem a ser meus
embalos calmos
berços baloiços
dormidos

para o hoje o dia da luz serem
sonho de barco morno
ao longe pássaros risos
sol e pão com mel
de volta ao encontro
de um nós que
é

a vida

2011-02-20T00:29:00.001+01:00

o pulo sobre o instante
a ponta do pé na água do passeio
de um dia de chuva
a ponta da língua
que não se torna verbo
num segundo que já foi
sorriso de Buda
com olhos de samurai
a leveza de tudo que nos acontece
e não chora nem ri por ninguém
porque choro e riso se alimentam
da renúncia ao instante que se vive

a vida
o mergulho sem garrafa
tudo o que serve à disciplina do salto
sem vara

Delírio

2011-01-24T17:07:00.000+01:00

É porque me lembro do teu rosto
onde escondeste o medo na distância
e da lonjura onde plantaste
a bandeira derrotada da desolação e o frio
no espelho baço da memória
o rosto duro e fechado e seco de quem teme a d-or
que se define por contraste
como a c-or
e é também película sensível
e oposto no espectro do am-or

É porque me lembro das tuas mãos
esquecidas para o íntimo
lembradas para o verso e não a palma
mais perto de soco que carícia
mais agudas do que côncavas
espiralmente pregadas nelas próprias
para abrigar a linha do coração
ferida

É porque me dá tristeza umas mãos tão lindas
e nada belo para fazer com elas
a não ser brincadeiras de criança escondida
túmulos do medo
dedo que se torna unha e unha garra
e garra ferro e ferro grade
trespassada até abrir de novo as mãos
que largam os cabos da vida e a verdade
para acariciar abraçar segurar agarrar
muito dentro muito fundo muito forte
a distância o adeus o delírio

É porque te vi te soube te fui
que sei da d-or sei do mundo e sei da morte

epílogo em jeito de janela

2011-01-09T00:49:00.002+01:00

Todos meus erros descendem do excesso,
não da penúria.

Fabrício Carpinejar, Reserva de Chuvas

Não se pode crescer por vontade de superar
o que não se compreende.
Não se pode descer do excesso de vazio
que convoca o excesso de efeito
para cobrir o código negro que o habita.

Deve ser por isso que gosto de constelações.
São tão belas sobre o código negro.
Além disso,
basta combinar estrelas para se extirpar o espelho.

(in Às Portas do Jardim, 2005)

era

2010-12-07T00:19:00.002+01:00

era o que lá se tinha feito até então
um entrar e sair de almas
na correnteza dos dias
uma porta que se batia
outra que encostava
viagens e vaivéns
rumor de quem tenta abrir e não consegue
uns para sairem pela vida fora
outros para entrarem pela alma dentro
até à cozinha
e sem licença

e outros
que valiam a pena
ali à espera de um olhar ao encontro
os sorrisos francos
as mãos abertas
os corações pacientes

e os olhos.
os dela esquecidos
do que havia de vir
do que podia ser, ainda
do que estava a ser sem dar por nada
esquecidos do possível
improvável mas com os diabos possível
lembrados apenas do que nunca foi
a saudade que é mania
de olhar para o que falta
e a vontade a força de vontade
de virar o pescoço e ir ao encontro
do presente o que há
a cócega
o riso
o lilás
as mãos macias
o frio de manhã
que nos acorda para o que somos
para o que podemos ser
o hoje que nos bate no rosto
e nos faz lembrar
que tudo começa
a cada instante
daqui a pouco
é quase
já

contributo

2010-11-14T19:22:00.001+01:00

afinal de contas é tudo tão simples. quem conta um conto faz crescer os dentes e acrescenta um ponto. e assim eis-me pronta. pronta-a-colocar dois X romanos na carta de condução, no direito ao voto, na carta sem condição, no direito ao colo. pronta-a-aceitar meu contributo para o bem e o mal próprio e alheio, para as melhoras, para as pioras, para as pontes e as quedas, para as falésias e os caminhos, alguns céus, vários infernos, as mudanças, os encontros, as chamadas feridas, as entradas, as saídas, o segundo sol, as segundas chuvas, os segundos frios, as memórias baças, fracas, perdidas, os adeuses, os vivas, a cordura, o delírio, o choro, o fado, a moda, a sorte, a vontade, o destino.

celebro

2010-09-21T01:45:00.002+02:00

celebro

celebro porque estuve muerta
y he resucitado
porque estuve seca
y bebo
y humedezco
y vivo
y viva crezco

celebro

celebro porque hay oscuridad y lluvia para todos
los gustos y los disgustos las luces y las sombras
porque tejen las arañas su esperanza
de una mosca despistada
y las comprendo

celebro

celebro porque tocar es tan bello
incluso cuando no se toca
incluso cuando se toca el invierno

celebro

celebro porque es hoy
y decir no duele
y escuchar no marchita

celebro, celebro, celebro

celebro porque alumbrar el día
es cosa de otros
y así puedo yo recibir el sol
por la mañana
y desperezar mis esperanzas
y desmantelar mis mentiras
y organizar mis gozos
y ensañarme con mis sueños

celebro

se encostas

2010-09-21T01:27:00.001+02:00

quem pediu asas

não percebo nada de nuvens
muito menos cores

ah as pombas essas armadilhas

o papo enche-se no chão
e grão a grão

por isso
seja como for
se encostas
deves saber que
não será ao passado
não será às Itacas
não será de graça

ser

2010-09-10T23:26:00.001+02:00

escrevo no que escrevo
como sou a que sou
não tenho língua nem bandeira
tão-só um caminho
à noite é o luar
de dia é o sol

acima de pedra

2010-09-03T00:59:00.001+02:00

o que hei de eu fazer se
acima de pedra
tudo me dá ternura
e mesmo a pedra mais simples
de todas as pedras
a mais pisada anônima trabalhada
(o tempo pode ser arte maior)
é minha noiva viva e à espera de festas

o que hei de eu fazer se
sei que os cadernos são cemitérios
e não conheço corpos
apenas olhos
nem sexos
apenas dedos

anomía

2010-08-31T23:56:00.001+02:00

alguien se oculta callado en un recodo
habita estancias del cerebro
sin anunciarse aparece y se sienta
desliza un pie y corta un lazo
desde hace tiempo que noto
que alguien desordena estas letras

Carta a adília lopes

2010-08-30T15:26:00.003+02:00

querida adília
se soubesses
que só me convidavam mesmo para dançar
numa cama ou num carro
com músicas que não me pertenciam
se soubesses
que eu também sou inteligente suficiente
para saber que é preciso ser bonita
mas depende para quê
porque deus não me deu gatos
mas infelizmente me deu namorados
alguns negros outros brancos
mas todos martírios quase todos criminosos
que me fizeram mil maldades
e uma maldade muito grande

se soubesses
que tive que mandá-los todos embora
com sete pedras na mão
e mais de um pontapé
por causa daquela maldade muito grande
mas tão grande que cresceu degrau a degrau
como um poema não raciocinado
até ganhar a forma do meu corpo
e agarrar a minha alma e rasgá-la
em pedaços que depois guardei na cesta dos trapos
para fazer um vestido para a minha filha
não precisar de homens poços gatos

querida adília
se soubesses que apesar de inteligente
da entropia não percebo nada
e talvez seja por isso que
não me restam energias
para precisar de namorados

onde já não estou

2010-08-30T14:26:00.004+02:00

convenhamos que sou alice sim
mas não esperes que habite o outro lado do teu espelho

tanto faz se nele há
futebol ou
livros ou
dados ou
computadores ou
nomes de familia ou
um preservativo usado ou
uma luta social qualquer ou
uma fotografia da tua mãe

esquece

se me procuras
estou no cheiro da cozinha depois do almoço
e do quarto e da casa de banho sujos de manhã
no jeito da roupa estendida na varanda
nos restos do jantar
nos desenhos junto do telefone
no que fica no carro ao sair
é lá que eu estou
habitando o que resta
dos cheiros
e as palavras

CAER

2010-08-29T12:38:00.003+02:00

I

caer caer caer
extender las manos y tocar
el líquido límite entre el yo y el espejismo

y caer caer caer
hacia ningún punto cardinal
no hay arriba o abajo
no hay dentro o fuera
sólo una nada donde nace todo
y todo es nada

caer caer caer
dirigirse a la eclosión
de lo conocido
sentir el vértigo
sentir el corazón encogerse
y no intentar asirse
porque la única asa verdadera
es la caída

II

caer caer caer
sentarse junto al pozo del pasado
mojar la mano en el gélido fondo de los miedos

cerrar los ojos
respirar lento
confiar en la calma de las aguas
sumergir el pie de más dolores
hasta el fondo

cerrar los ojos
respirar lento
recibir al frío con todos los honores
abriéndole camino hasta el hueso

cerrar los ojos
respirar lento
asentar el pie herido sobre el fondo
amar el lodo porque es caricia
amar la piedra porque es suelo

y aún cerrados los ojos
respirar lento
caminar caminar caminar sabiendo
que el agua siempre ampara la caída
y renueva nuestros sueños

III

caer caer caer
caer pero sobre la cama
taparse con los miedos
sacudirse el frío con recuerdos
vivir en el presente pero ay el presente
qué lleno pero qué falto
qué libre pero qué estrecho
qué bueno pero qué amargo
la tristeza ese lujo
de no vivir el hoy ni el mañana
la esperanza los ojos de lo que no es
el miedo a los adioses al silencio
a todo lo que hubo lo que fue
el deseo esa nave desangrada
la ausencia esa mano al relente
y la noche la noche la noche
que ya se cierne

IV

caer caer caer
en la cuenta de la lechera
en el regazo del encantador de serpientes
en el cuento de la cenicienta

V

caer caer caer
en las garras del pasado
agua que se escapa por los dedos por los pelos
la añoranza esa tirana
la prueba de la fruta esa condena
la ternura esa promesa inconclusa
el olor de unas manos
que no llegarán a tocarme
mi dentro está tan lejos
quiero caerme dentro hasta sentir de nuevo
nacer de nuevo
qué libro prohibió el tacto
qué sentencia pronunció la soledad
el encuentro con el mar oscuro
me siento sobre el suelo y abro
mi pobre caja de Pandora y esparzo
las cenizas las caracolas las piedras y los palos
quién ordenará mis sueños
cómo colocar ahora los recuerdos
para no caer caer caer
de nuevo en la amargura
en el silencio

VI

caer caer caer
sobre el mismo suelo
bajo la misma lluvia
levantarse sin manos sin pies
sin los ojos las venas los cinco sentidos
sin nada que pueda derribarme de nuevo
sin pies para pisar manos para parar
sin suelo sin cielo sin delante y detrás
sin ahora sin antes sin después
sin bocas esperando mi derrota
tan sólo caer caer caer
cerrar los ojos
y olvidar

humildade

2010-04-19T21:53:00.001+02:00

é preciso
não procurar
além do que já há

é urgente
ficar-se pelo aquém das coisas
porque é aquém de tudo
que se encontra o verdadeiro
além

tão urgente
não ter intenções
apenas habitar os segundos
demorar-se na elaboração
de um ovo estrelado
ou um doce de cenoura canela e nozes
por igual
fazer a vida sem plateia
ficar a olhar para as crianças
e não escrever nada
nem isto

mas sobretudo
nunca nunca esquecer que
os olhos são para olhar
as mãos para acariciar
as palavras para amar

amniótico

2010-04-17T21:54:00.004+02:00

sentir o mundo nutriente
amniótica valsa dos sorrisos e as mãos
parede líquida
ondas lançadas atingem
olhos que se acendem
tudo o que faz crescer
o que connosco cresce
nada de novo e contudo
tudo novo
tudo arte de criar uma disposição
amorosa com o mundo
com a parte do mundo que somos
arte dos seis sentidos
e os cinco pontos cardeais
arte de mergulhar
de ser o mergulho mesmo
de ser-se
raios de sol silentes algas peixes
água coral pessoa praia sal

A lista de Sinde

2010-04-03T01:51:00.001+02:00

o poema não cabe na realidade

2010-03-28T22:07:00.008+02:00

A realidade não cabe no poema
Ferreira Gullar

o poema é que não cabe na realidade

a realidade infalível e regulada
a realidade trânsito-de-coisas-e-pessoas
a realidade olho-que-classifica
a realidade mãos-que-acreditam-no-tacto

o poema falhado e indirigido
o poema liga-coisas-e-pessoas
o poema borbulha-que-atravessa-grades
o poema mãos-que-sentem-sem-tocar

não

2010-02-26T00:53:00.003+01:00

não grito porque o contorno da noite me limite
não bebo porque o vidro me arrefeça os lábios
não mordo porque os dentes procurem casa nova
não caminho porque os pés desenhem socas

grito porque a vida me segue os passos e não sei levá-la ao colo
bebo porque a língua se sente só no berço da palavra
mordo porque os dias passam e os bocados fogem sem delongas
caminho porque os dedos me tangem as cordas do presente

a calma da presa

2010-02-12T00:16:00.004+01:00

Desfazem-se os gestos que procuraram olhos. Bom saber da calma, não prévia ou posterior à caçada, mas a que nunca pensou perseguir, disparar, comer. A calma da presa que faz sua vida, cheira, toma banho, lê, caminha pelos trilhos à beira do rio, pelas rochas à beira-mar sem dar pela presença do olho nunca satisfeito, esse germe onde poderia nascer a guerra, a música, um grito ou o amor mais rotundo de sempre, quem sabe.

roucura

2010-02-05T00:12:00.003+01:00

Explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome
Alejandra Pizarnik, Árbol de Diana

Como as gotas se confundem no oceano assim as palavras não têm limites que socorram: é preciso margem onde agarrar os alicerces da memória, remédio fronteiriço que nomeie as maleitas e as anule, exorcismo à maneira de bóia, queda que mate as vertigens, silêncio gritado até à roucura.

ela e ela

2010-02-04T20:09:00.002+01:00

apagar o sangue que ferve não é
o mesmo que apagar os olhos antes
de o sangue começar a aquecer

mas se correres correres correres
ao pé da amiga e lhe disseres exausta

"diz-me algo bonito é uma emergência"

e ela diz

"vamos passear" ou
"linda" ou
"que dia tão bonito" ou

não diz mas olha
com olhos de dizer

então o sangue dilui
em todos os anos anteriores
os parques os passeios as conversas
os silêncios as escutas demoradas

sem ela perguntar razões

pois ela sabe que
as razões fazem ferver o sangue
e a palavra nova rebenta no jardim do silêncio

Uma mulher que não sonha

2010-02-03T20:56:00.003+01:00

Uma mulher que não sonha
porque não precisa
porque se quisesse eram flores nos afetos
jardins de passeio demorado
rosas ajardinadas com as brisas do tacto
ombros podados com dentes pequenos
cabelos mergulhados entre os seios
costas aradas
chuva de gemas na coluna
olhos deslizando nos braços

Uma mulher que não sonha
porque sonhar é para que
lhe cresçam tulipas que agasalhem a visão
lhe desçam as mãos em jeito de relva
lhe sintam o sol do olhar pequeno
lhe aqueçam o sorriso adormecido

el pan de cada día

2010-02-01T22:30:00.004+01:00

sentir
que no pasa nada aunque pase todo
el abrazo que falta
sentir que todo está bien
aun cuando todo esté mal
y ausente y solo

sentir que hay alguien cerca
aunque no veas nada

sentir un abrazo como cama de abuela
la infancia ese milagro perdido
donde fuimos alguien sin ser nadie

el adios la nada lo negro el fin y el principio
todo es lo mismo
nosotros
una mota de polvo
esperando que el viento pare a descansar su ira

sentir que somos de alguien o algo
no identidad mas pertenencia
diluirnos en el líquido amniótico
del caos o el cosmos
y dejar que pasen los meses para que todo
vuelva a su lugar
para que vuelva a nosotros el reino
y el pan de cada día
con manos, ojos, dientes
para encarar la mañana
y el desconcierto
los esperados adioses
y el presente
ese cretino que nos empuja
a querer seguir viviendo

abaixo de zero

2010-01-07T12:24:00.003+01:00

é possível sobreviver em formato de caveira
respirar o vento gélido que sopra nos ossos da cela interior
o coração atravessado de delírio
nada serve já nem adianta
o rosto os olhos tudo lonjura
o corpo afastado da idade
a solidão essa água mole em pedra dura
essa ilha onde tudo machuca o peito
tudo se torna tã-tã de guerra
tudo onda leve que cresce em tsunami
a vida manifesta apenas num bater acelerado
a alma abaixo de zero
o com-tacto, o sem tacto, lábio nem mão
o hálito frio da loucura sussurando dentro
o cânone fatal

a casa dos adeuses

2010-01-01T22:46:00.005+01:00

tentar a calada dos olhos
a luz pela boca
era muito mais

do que a cegueira
podia evitar

quem pode ver além da sua própria floresta?

quem pode ultrapassar com pés de barro
a fronteira do trovão?

quem sabe onde ficam os sonhos
depois do deserto?

e sobretudo: quem mandou alguém sonhar?

a sede nunca pariu bons conselhos
a fome não percebe de carinho
é melhor pegar nas malas
e voltar para a casa dos adeuses
onde não faz tanto frio
e as bocas nunca erram o alvo

canção de embalar

2009-12-20T16:41:00.001+01:00

sonha lindo asas de água

sonha lindo peito de pão

sonha lindo que nos teus braços

corre o vento e encosta o mar

sonha lindo

sonha lindo

desfralda o coração

sonha lindo enxota os medos

deixa eu pegar a tua mão

as coisas acontecem sem nome

2009-12-20T00:47:00.002+01:00

as coisas acontecem sem nome

nascem atrás dos olhos sem darmos por elas

vivem lá a vida delas

até que um dia acordamos

do sonho da palavra divisória

e sonhamos

os nomes os olhos e as partes de trás

outros lugares outras gentes

a quem nunca daremos a mão

por longe ou por perto de mais

por nós ou por elas

por tudo e por nada

por tanto e por tão pouco

portanto

porquê

apanhar o jeito

2009-12-06T02:57:00.000+01:00

apanhar o jeito do silêncio
compreender os lábios quietos

não é questão de afeição
mas de teimosia

caminhar pelo trilho
da calada do dia é um direito

ouvir o eco voltar também

há um caminho longo até
saber que compreender
não significa aceitar
e que a palavra
é uma viagem de ida e volta
num comboio que quase nunca
sabe para onde parte

calar para crescer

2009-11-28T02:19:00.001+01:00

eu sei que calas para crescer. sei que enches silêncios com pequenos retalhos de passados, presentes e futuros enquanto eu encho o tempo com palavras para te dar tempo a criar silêncios. minha palavra corrente não é surda. é apenas um jeito de disfarçar os olhos que te olham pela calada sem perder o fio das mãos que apertam os tempos idos, as seguranças que já foram, os adeuses.

manifesto em favor das tartarugas

2009-11-23T22:59:00.001+01:00

olhos que passeiam devagar sobre letras que dançam, braços que nunca mais chegam, mãos que encerram segredos que abrem lentos como um lótus enquanto as pessoas passam ao lado sem dar por nada, pela beleza da calma, pelas pálpebras grandes que fazem sentir os olhos lentos, não, calmos, não, lentos. lentos mesmo. quero reclamar da lentidão, escrever um manifesto em favor das tartarugas, uma faixa para recuperar o valor dos caracóis, um cheiro de chuva que me faça lembrar as minhocas no seu demorado anonimato. toda a liberdade tem um preço, a da calma não foge à regra nestes dias sem direito a ela. o chão custa tanto a atravessar, o ar tanto a cortar, a água tanto a nadar. mergulhar no silêncio é o preço de não acompanhar os tempos, tudo perfeito mas atrasado, tudo é nada, nada presta, nada serve se não é a horas.

às vezes

2009-11-20T13:26:00.001+01:00

às vezes acontece um raio nas costelas e a vida torna-se uma encosta
ás vezes é preciso um silêncio que só cabe numas mãos vazias
às vezes era bom gritar mas o canto do cisne é lento
às vezes dançar é uma mentira interior
às vezes amar fica tão longe
às vezes ser tão fraca
às vezes não ser

David e Golias

2009-11-10T23:03:00.001+01:00

a distância entre a calma e o tormento
tem o comprimento de um olho
e a largura de um ponto de vista

saltamos da praia ao abismo
por menos de 10ºC e uma isóbara perdida
corremos da fúria para o riso
por um dá cá esse satélite

a distância entre a derrota e o sucesso
tem o tamanho de um calhau
e o peso da fé e o desespero

todo o David tem seu Golias
todo o Golias tem sua pedra
toda a pedra tem seu David e seu Golias

palavras velhas, coisas gastas

2009-11-08T11:59:00.005+01:00

já gastámos as palavras pela rua, meu amor
Eugénio de Andrade

o último a mergulhar é uma coisa velha
Nuno Camarneiro

palavras velhas, coisas gastas
coisas gastas em palavras velhas
como o rancor o medo as paixões que ocupam tanto

é preciso enxotar as coisas gastas as palavras velhas
abrir as cancelas não basta
é urgente um urro um pontapé no chão
que rebente do centro como um coração transbordado
e percorra sem tempo todas as distâncias possíveis
desabando o chão de todas as gramáticas
que alguma vez ousaram pôr ordem nas palavras

é preciso espaço para poder abrir as mãos
e pegar no imprescindível como se uma guerra
e não olhar para trás como se um futuro
e não arrastar o corpo como se uma morte

é urgente abrir janelas para a lufada
e cancelar as contas com o mau-olhado
e não olhar para o lado como se nada
e não calar a boca como se tudo

quero ver as coisas gastas como palavras velhas
a encher a rua em desafio
quero ver ecopontos sem cor para as coisas sem cor que já sabemos de cor
e salteadas como um eco velho e gasto
quero ver a gente toda a despedir camiões sobrelotados de passado
felizes e leves dizerem adeus sem lenço nem pena
talvez com um gosto de cuspe que já foi
e alívio ao dar pela falta do que já não presta

quero ver a gente a encher a rua para fazer lugar para um sorriso largo

é preciso caminhar a passo novo

é urgente amassar um novo pão

inventário de recusas

2009-11-07T19:58:00.002+01:00

desdobro as folhas do cardápio
em que cada manhã se me apresenta a vida
com a disciplina própria de um mestre zen
cada dedo agente total do movimento
esse quê de lentidão que aproxima a elegância e a velhice
a consciência dos membros
o mimo ao cortar o ar das estâncias que atravesso
a caminho do duche e o pequeno-almoço

sento na cozinha em calma e penso que
pouco ou nada resta daquela falta de jeito
com que tomava chá e decisões
deitando líquido no tapete ou engasgando com a torrada
escorregando nos casamentos ou nas casas habitadas
onde sempre andei nua, descalça e sem licença

perdi o jeito para as quedas, é verdade
nomeadamente em grupo e com data fixada num cartório
em troca ganhei em solidão, noites, letras e amizades fracas.

agora tento apenas manter a disciplina do sossego
e um breve inventário de recusas
reunido com a licença que me dão os anos:

recuso-me por igual a
chorar passados e perseguir submarinos
calar os erros e ignorar os dons
aguentar até ao fim uma tarde ao sol e uma má leitura
tratar gente sem olfacto para fronteiras e deitar pérolas aos porcos
tratar da chuva no Verão e dar conselhos a quem não pediu

recuso-me também por razões de ordem maior
a procurar palavras que substituam murros
derrubar muros que nunca lá houve
caçar borboletas, adoptar cães vadios
e trocar fraldas a crescidos.

vidas pequenas (III)

2009-11-07T02:18:00.001+01:00

é preciso atravessar o deserto da solidão sem miragens de companhia; é tão fácil o tacto tornar-se uma ilusão que se esvai ao abrir os olhos de verdade, os olhos profundos que habitam o cordão por onde um dia fomos um, o umbigo que assinala essa união impossível, esse misto de aconchego, calor, alimento.

a vida é agora esta moradia com crianças a brincarem no jardim. não é altura de trancar as portas, nem de ficar de janelas abertas até ver o vento entrar e arrastar tudo, papéis, lençóis, peças de loiça antiga, reviver essa desolação das janelas sem dono ou mãe que as feche para guardar a casa do frio, do acaso, do azar.

longe dos dias em que as chaves ficaram ao critério dos viajantes, hoje sei que não está na mão de quem passa compreender as casas que dormem, as janelas fechadas à noite, as cadeiras com espaldar para não cairmos de costas no nosso próprio chão.

aqui restamos num quê de naufrágios que ficaram para trás, esse ar de capitães calejados pelo valor de um golpe de leme quando há que salvar a vida, pela beleza da calma que nos diz que há um amor estranho e morno nas mãos que verificam chaves, caixilhos, persianas, pés fora do cobertor, temperaturas, sonos tranquilos, água pronta para caso de sede à noite. tudo se torna grande quando as vidas são pequenas.

e é esse amor estranho quem decreta portas e janelas, horas de abertura e encerramento, tamanho das coisas, importâncias e miudezas, choros, mimos, frutas e sopas, é assim que a gente dá os passos no deserto, assim que arranja diariamente a sua pequena vitória vitória, acabou a história, avança para a cama vazia na certeza sossegada de nela esperarem apenas águas calmas e sono.

há palavras

2009-11-05T23:35:00.002+01:00

há palavras que ganham para sempre uma sonoridade velha

há palavras que ganham rugas assim de repente e sem anúncio

(não há razão que justifique machucar uma palavra)

são palavras que viveram vidas anónimas até ao dia d

em que passaram a fazer parte do nosso dicionário pessoal

quem já teve dias d

compreende porque é que às vezes

é melhor a iliteracia

que alguns cantos da memória

sabe que o dia d só morre de morte temporária

ressuscitando cada vez que a palavra velha é pronunciada

por um acaso, numa escada, na rua, no autocarro

para de novo tornar-se palavra-passe

e percorrer as nossas vísceras

até olhamos para os lados

pelas dúvidas

porque assim como não podemos

desaprender as letras

ou as constelações

também depois dessas palavras

o céu nunca mais é o caos

e os caminhos nunca mais são inocentes

tsunami

2009-11-05T20:41:00.000+01:00

um golpe de liberdade pode bater nas nossas caras com a força de um tsunami.

é preciso estar atentos aos sinais do mar, do céu.

é preciso perceber que os nossos sonhos são nossos e neles podemos criar o mundo.

é preciso saber que podemos escolher viajar ao lombo de um dragão que saiba ler o segundo prévio aos nossos pensamentos, esse espaço de nascença, o embrião do desejo.

é preciso recuperar o poder sobre leme que precede as palavras, esses cortes na realidade.

é preciso acreditar em nós, na vida aquém da nascença e o verbo.

vidas grandes, vidas pequenas (II)

2009-11-04T14:18:00.002+01:00

entrou na loja de roupas, precisava de deitar fora tudo o que lhe fazia lembrar o passado. nem sequer percebia como podia ter acreditado assim, piamente, como uma beata perante o padre, no que só era miragem. deve ser a sede que nos faz ver o que não há, caminhar até águas que nunca lá houve. talvez o oásis exista algures, mas com certeza não no lado do deserto que ela tinha transitado. avançou para a zona dos vestidos. nos últimos tempos tinha sido o desleixo, a roupa a transparecer a casa despejada que lhe ficara dentro, tudo entregue a umas mãos sem fundo. amar um nómada, que ideia louca. queria voltar para casa interior, a lareira do peito, a morada íntima que tinha perdido no meio dos papéis dos outros. do outro, aliás. silêncio. a voz era a dele, ao certo. nos altifalantes uma entrevista na rádio, um novo álbum, novas músicas. suspirou. nem sequer lhe restavam uns trocos de ódio que gastar com ele, coitado, não sabia mais. que tristeza precisar da dor para ganhar a vida, não há casa possível para os corações em trânsito. depois dos vestidos ela ia voltar a uma casa cheia de coisas pequenas, cozinha, loiça, conversas, abraços, perdão. depois dos microfones, ela sabia, havia apenas um hotel, um copo, uma garrafa de whisky.

vidas grandes, vidas pequenas

2009-11-04T14:18:00.001+01:00

I

encheu o copo de novo. afinal, quem ia perceber. celebrava o concerto, tinha corrido bem. essas músicas novas estavam a funcionar como nos tempos antigos. lembrou-se dela nessa lentidão do álcool, o cansaço e a memória ingrata. coitada, mas ela pensara mesmo que aquilo podia dar certo? conheceram-se numa noite como aquela, num hotel como aquele. ou nem por isso, já nem se lembrava. continuava a espantá-lo a ingenuidade das pessoas. não era culpado de escrever canções, aquela beleza melancólica, aquelas relações inesperadas entre palavras hospedadas numa casa onde a madame era o whisky. quem manda os outros confundirem a arte e as pessoas, o cu com as calças? apesar de tudo tinha conseguido reviver as notas através do corpo e os gestos dela, aquela beleza calma nos olhos grandes, nas mãos de dedos longos. ele, que na altura começava a entrar na lotaria obscura do 'o que foi de...?', o cabelo grisalho como os últimos anos de insucesso. no entanto, a presença dela tinha ressuscitado qualquer coisa de vivo, ele que tentava há anos um suicídio lento, uma agonia interminável. aquelas canções tinham uma porção dela, coitada, sua inocente, acabara por fugir do lado dele, vazia de tanto se dar. mas de novo era a vez das perdas e os ganhos, dos efeitos colaterais, é sempre assim, inevitavelmente. onde estaria ela agora? esta vida grande, tem que ser... encheu o copo de novo. afinal, quem ia saber.

COSMOAGONIA

2009-10-29T00:14:00.001+01:00

Quem sabe se eram, tinham, sabiam.

Quem sabe ainda os deuses não tinham nascido para lhes dar nome, sempre com atraso, eles à espera, convocados para uma ceifa nos tempos em que ainda não havia cereais.

Quem sabe o que acontece aos primeiros que chegam, a vida ainda não era e quando é, é para se viver, talvez quando o tempo fosse inventado viessem outros para escrever, outros de mãos moles e ideias calejadas, revistas, tomadas da memória do que nunca foi escrito porque o tempo e o espaço não eram ainda possíveis nem necessários, quem sabe.

Quem sabe um dia já era tudo nascido e a mulher inventou-se para ser silêncio porque os gritos dos partos nunca foram belos.

Quem sabe depois ela disse que sim e queria dizer que não, ou não sabia ou queria era só dizer, porque dizer era estar, ser ou parecer, uma cópula de sintagmas que lhe devolvesse a nascença roubada, lhe levasse a dor condenada.

Quem sabe ela tinha sido antes uma coisa pousada por acaso, uma vontade vaga que de tanto anoitecer se tornou muda e de tão muda branca, e de tão branca lua ou luz de empréstimo, ou guia de escuridões que tudo dá no mesmo.

Quem sabe houve também uma outra coisa lançada de um passado eterno, uma noção de princípio que não foi, um sempre em frente inverso e infinito, um berço pronto para o embalo do relâmpago ao nascer.

Quem sabe não queria tornar-se ele mas que diabos estava na hora e os deuses com atraso como sempre, quem sabe daí a urgência, a decisão, o caminho aberto, o riso, e ainda a mão que rebenta dentre o nada e toca a pele branca, muda, lua.

Quem sabe por isso os deuses nunca mais chegavam e tiveram que inventar os nuncas e o sempre, criar o tempo e o sol porque era preciso comer qualquer coisa enquanto isso e trabalhar para comer e descansar para trabalhar, e o raio dos deuses que não apareciam, pouca vergonha.

Quem sabe foi preciso descansar e até morrer para deixar de esperar o que nunca tinha sido.

Quem sabe por isso a única cópula possível abandonou os sintagmas e brotou da necessidade e o que há-de ser de nós.

2009-10-22T01:04:00.000+02:00

Lembrando Monet

chão vulcânico

2009-10-17T22:30:00.000+02:00

fui eu que deixei o rasto verde na tua vegetação quando parti, tudo condensado numa praia vulcânica apesar que nunca procurei nada além do instante, nunca pediste nada além da presença. resta hoje o sonho cromático, a colagem das carícias e os lugares frequentados, as músicas ouvidas, essa arte intransponível, esse reino intraduzível das lembranças com cheiro a beijo, a wagner na veneza.

qualquer coisa parecida com o medo

2009-10-13T23:43:00.000+02:00

o medo. o medo deve ser muito parecido com isto. qualquer coisa que faz cócegas e vem de cima, sem sabermos ao certo de onde, para que, onde é que vai parar, o que é que é.

quando tenho medo

2009-10-13T23:40:00.000+02:00

quando tenho medo não é quando temo o futuro, mas quando temo o passado.

quando tenho medo é do tempo em que acordar era o pesadelo, não do amanhecer de amanhã ou depois.

quando tenho medo, tenho medo mesmo quando sei que não conheço o que não conheço.

quando tenho medo, sei que sou criança tendo deixado a meninice.

quando tenho medo, tenho medo que me oiçam silenciar as vísceras.

quando tenho medo, combato até os anjos sem saber porquê.

quando tenho medo, sei que tenho medo.

quando tenho medo, tenho gosto de medo, tacto de medo, cheiro a medo, sinto a medo, sou o medo.

quando tenho medo.

quando sou cobarde
não sei que tenho medo.

2009-10-13T23:01:00.000+02:00

quando olhei para cima teus pés tinham sumido. a escada parecia-me a tua garganta, o caminho à tua boca, talvez às tuas mãos, aos meus seios, porque não? nunca mais soube de ti. aliás, nunca soube de ti além dos pés e uma pergunta.

2009-10-10T23:51:00.000+02:00

outúbrio azul

red § blue

2009-10-06T23:17:00.001+02:00

A Joana procurava um lugar onde ser vista, brilhar, onde as cores do seu quotidiano anarquismo fossem qualquer coisa de especial. Encontrou o lugar entre os azuis. Sem escárnio.

2009-10-06T16:58:00.001+02:00

Toda a grade tem ao pé dela um frasco de bebe-me que nos conduz ao outro lado

Sonata para André

2009-10-06T00:43:00.000+02:00

ALVORECER NA JANELA

Mamã
na ponta dos teus dedos nasce a formiga
que percorre as minhas costas de manhã

mamã
coça-me as costas um poucochinho mais

mamã
cresce-me um formigueiro na espinha para receber o dia
que todos nós somos também formigas
e acordamos o sol com passos leves

mamã
escolhe-me formigas que transportem manteiga derretida
e vira-me cócegas os braços
os abraços de bom dia
enquanto o sol se pousa nas pálpebras fechadas
ainda

pousa-me uma formiga de sol
mamã
como um raio de luz suspensa
que me faça esquecer que este mundo
não gosta de crianças

que me faça lembrar que este mundo
um dia nos devolverá o riso
preso no país das esperanças

mamã
coça-me as costas um poucochinho mais
mamã

nadar com lua nova

2009-10-04T23:21:00.001+02:00

nadar com lua nova como dançar em areias movediças

ser uma peça necessária como encontrar as noites extirpadas

saciar a fome de outros olhos como beber o pântano

saltar ao vazio e encontrar o outro lado do espelho

sentir dor da árvore desejada

vestir-se a coragem dos loucos

tocar com mãos de alejandra pisar com pés de alfonsina

habitar outra planície: abrir as portas do jardim no ocaso

pisar-me a erva dos dentes e rangê-la até eclodir: viver-me

recuperar as palavras amputadas

deixar-me crescer até parir Antares

decidir uma luz no crepúsculo

nascer-me

quién es

2009-10-02T02:04:00.000+02:00

leo en el diálogo:

“yo:”
y me marea

tan lejos estoy de MÍ
¿quién es YO?

es la que se equivocó
es la que se zambulló
es la que fue madre
la ingenua soñadora
la que es
la que sueña qué es
la que sueña qué será
la que será

es la que escribía y se murió
es la que regresaba y nació
todas ellas?
ninguna?

todos?
nadie?

ayer?
mañana?

nada
la nada que quedará después de este segundo breve
el adiós inerte
que ya no es

sí!
esta soy,
entregada al NO,
desposeída del yo,
limpia de deseo,
clara de empeño,
transparente de risa,
cristalina de agua,
atravesada de vida:
nadie,
tú,
el instante.
ya.
no.
se fue.

2009-10-02T01:48:00.000+02:00

desnudas
nos hemos paseado
por los meandros fríos del dolor

las aguas del pasado
los milenios precedentes
ensuciaron tantas veces nuestro curso
la culpa ese presente olvidado
ese poso oscuro
que discurre lento espeso ajeno
a las corrientes que proceden del deshielo
gestado en el tiempo lejano
en que nuestras madres decidieron
en algún lugar aún oculto
en su taimado pensamiento
darnos las alas
concedernos los ojos las voces los gestos los deseos
que durante tantos años
habían escondido bajo el suelo
bajo el sumiso humus del silencio

no pudieron
nuestras madres
lucir su joya fue por eso
que no pudimos de ellas
aprender los dedos

pero la guardaron preservaron trasladaron
limpia audaz tentadora a nuestras manos

así pues
por ellas por nosotras mismas
pero también por nuestras hijas
se nos podrán caer los anillos en pos del deseo
pero nunca nunca nunca
volverá la memoria o la palabra
a caer al suelo

continuidad de los para qués

2009-10-02T01:22:00.000+02:00

convocarte
para que me sacies el hambre de los labios
abiertos para que te mire con ojos de pez
adiestrado para abrir su boca en melodía
callada para no importunar la sinfonía de tus manos
lentas para no quebrar la porcelana de mis sueños
pospuestos para ceder el paso a tu ánimo
áspero para que no te lancinen los envites del pasado
olvidado para que no te duelan los tobillos al desandar los tiempos
idos para dejar lugar a dudas gritos preguntas con espuelas
clavadas en el pozo de mi lengua
concebida única exclusivamente para
convocarte